Esas alas de huesos con que descubrí el vuelo de la noche
El encanto que se haga de día
Solo y reunido
con ellas y ellos
Escribiendolos
Pensándolos
Escribiendo
sobre polillas
Y ellas acuden
Negras
Moteadas
Cómo ese remolino de hojas y basura
en un vértice del edificio de la estación Constitución
Cuando el viento sopla y paso con el 9
Cómo si rodearan algo que a la vez está
y no está
Juegan con la nada
Hasta la bolsa de plástico negra
Da vueltas
Agradecida
Porque nos gusta ser aceptados
Y ella también tiene su ego
Y ella también juega con esa sugerente nada
Que parece llena
Llena como esas noches descubiertas
En las que nos gusta saber
Para dónde navegan los botes
Porque hay fuego
Y la compañía
Necesita de hombres
Dice la canción
Me gustaría saber
Para dónde navegan los botes
Disfrutar
Con un grupo de personajes en la mano
Sacando la cabeza entre mis dedos escondo su cuerpo de palabras y espacios
Nunca me enamoré
Cómo de ese momento justo
Dónde se siente los cinco grados menos
Y las persianas dejan pasar el nuevo fresco
Porque los cuerpos están fríos en la cama
Y el viento sopla sus pesadillas
Y el frío de la soledad se calienta en la imaginación
Con ese hogar a leña que es
El Word
O la hoja de papel
De a poco me fui acercando a ese amanecer
Que no fue en la playa
Ni en la montaña
Si no en mi departamento
Con los bolsillos vacíos
Y la cabeza llena de posibles caminos
Que ni siquiera eran mios
Si no de lo que quiera que sea
Que mis pensamientos ronden
A través de unos nombres a las que no nos dejaban llamar porque había que dormirse temprano y a las doce
Los demonios aparecían de las manos de un santo atornillado para cantar los salmos que dejan sordos a los niños
De chicos no dormir es mala palabra
Esta prohibido
Y cruzar ese límite dónde clarea
El cristal de las ventanas
Cómo pupilas dilatadas
No fue tan fácil como parece
En esas horas donde no hay tantos pensamientos
Uno capta los sueños
Me gustaría saber dónde
Vivir
loco quiero
Cómo si fuera el primero
Que contó la historia
De la luna y el sol
De la tipa y el tipo
Que se calza las medias
Que se pone el sombrero
Del niño y la niña
De la chica y el chico
Y de todas las variaciones
Que salen y entran
De una cabeza
Que no sea la de un animal colgado
En una concesionaria de coches
Dónde cuidaba con mi tío abuelo
Cuando hacía esas changas el italiano
Y la noche tenía las horas contadas
Más de las doce no seguías
Llegabas a la playa
Pero no te metias
Porque es hora de tomar el sacramento de cerrar los ojos
Y los animales muertos necesitan
Que la luz de una linterna brille en sus ojos de vidrio
Pero una vez que de la mano de
Los pensamientos uno se mete en el mar
Y se deja ahogar
Descubre al fantasma de Alfonsina
Que en lo oscuro
Entre algas y caracolas
Burbujea cuentos
de miedo
Y los personajes
Todos acuden
Se sientan a compartir
Infusión
Juntos formamos una ronda
Dónde vuelan las polillas
Alrededor del río de las tramas
Encontrar el agujero
Dónde cabe tu voz
Encontrar esas voces
Que forman agujeros
Querida Elacion,
A ti me entrego
De aquí hasta que la muerte nos una y otra vez en el olvido
Nadie te espera en la noche primera
Dónde se llega tarde a la almohada
tarde a la mañana clareada
y se da la espalda al futuro de al lado
Con una sonrisa que podría ser más eterna
Que cualquier otra
Que logres dibujarte en la cara
En esa vida
Que no quisimos vivir
por Adrián Gastón Fares
La he leído tres veces seguidas, paladeando cada verso
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Me alegran tus palabras!
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This poem leaves me with quite a sensation of nonbeing, or of suspension between that and being. The paradox of life in death or death in life, of darkness in light… of incertitude, of wavering between positive and negative, not to mention good and evil, is very postmodern, with a hint of Romanticism. You express somewhere in the above a faith in the written word, yet writing itself may either create or deconstruct. Again you remind me a lot of Sartre, who said of Mallarme that he committed suicide on paper. Wrote himself out of existence. And language does have the equivocal power to make or unmake, sometimes in the same expression. You handle these complexities gracefully. The language barrier for me makes the going harder, but this poem was worth the effort. Thanks and good health to you.
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Now I understand why Mallarmé liked Poe so much. I only tried to talk here about the happiness and that elation mood that surrounds me in the night when I’m writing, screenwriting or creating a narrative world.
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It’s also true that what I see in your writing will say more about me than about you, as will be the case with every reader. A book is a mirror, they say… Hurrah for Poe, btw. Take care.
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I’m not saying this is influenced by Poe. Not at all. I fall in love with poetry with Pessoa, some unknown asiatics and Rilke (and why not Bukowski; he make me live also) they should be in my writing but that’s saying too much.
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I have a copy of The Gray Notebook, which you recommended. When I get a chance, I will look into it. Right now, my books are in storage since having a house fire. But I suppose I could order another copy until the time when the remodel is done.
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I think that Josep Pla can wait. Take it easy with the house. Take care, Rob.
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Qué profundidad, me encantó leerte. Besos a tu alma.
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Me alegra mucho, María. Besos a la tuya.
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